Tengo toda la cama para mí, y me he despertado con dolor de cuello.

He puesto una tele en la habitación, y me he quedado dormida nada más empezar el segundo capítulo de la serie que estaba viendo.

Ya no duermo con pelos de perra, porque se la ha llevado él, y se me han quedado los pies helados.

He podido quitar por fin la manta de invierno y dormir desnuda sin despertarme sudada. Y me he despertado muerta de frío.

Nadie se come mis yogures ni se bebe mis coca-colas, dejando sus yogures con bolitas y su cerveza (que a mí no me gustan) solo para cuando se acaban los míos. Y no me apetece comer nada.

La casa es grande y silenciosa sin él. Es curioso, porque en un día normal él a estas horas tampoco estaría, se habría ido a trabajar hace ya rato, pero se nota su falta de una forma indescriptible. Le decía que no lo iba a notar cuando se fuera, porque total, se pasaba el día encerrado en la habitación sin casi dar señales de vida y conmigo tenía apenas el contacto humano imprescindible. Pero estoy notando su ausencia en los huesos, en mitad del pecho y en la planta de los pies. Le echo mucho de menos.

Paul Lowry via Compfight

Estuvimos hablando ayer, y me dijo que él también lo está pasando mal, que me echa de menos pero que necesitaba hacer esto, coger distancia, pensar. Espero que le sirva, como a mí, para reflexionar en lo mucho que todavía nos queremos y en las cosas que podemos cambiar para no seguir haciéndonos daño y corregir el rumbo de esto nuestro, que nos estaba llevando a estrellarnos contra las rocas.

Le agradezco el detalle de haber esperado al día siguiente a mi cumpleaños, no haberme dejado sola ese día. Como él llevaba toda la semana diciendo que se iba y al final se quedaba, no he querido organizar nada, y tampoco estaban las cosas como para que lo organizara él. Ha sido el cumpleaños más triste de la historia, pero al menos no lo he pasado sola y abandonada. Y él tiene que agradecer a la virgen que le haya dado el sentido común de no haber ido a la cena que sus amigotes estaban organizando, porque si me llega a dejar sola el día de mi cumpleaños sabiendo además que tenía previsto marcharse de casa en unos días, y se larga de cachondeo a cenar con sus amigos, ¡le arranco la cabeza!

Espero que vuelva pronto y lo podamos volver a intentar, y que esta vez sea de verdad.

AVISO: post incendiario y con mala baba. Más de lo habitual, quiero decir.

No suelo ir a los blogs de los demás a trollear. Es posible que no estemos de acuerdo en algún post, y cuando pasa y me apetece comentar suelo hacerlo con argumentos. Es probable que, en ese caso, mis argumentos no te gusten, pero intento exponerlos con respeto y educación. Este caso no es una excepción: He sido educada, respetuosa y he argumentado en un blog ajeno, pero a pesar de haber escrito más de 200 palabras argumentando mi postura me han acusado de “no saber dialogar” y han borrado mis comentarios. Soy de la opinión de que cada cual se retrata con sus palabras y con sus actos, pero esta es mi casa, el tema me interesa y me motiva a escribir, y ha llegado el momento de dejarse llevar. En mi blog puedo ser todo lo cafre que me de la gana, porque para eso es mi blog y me lo follo cuando quiero.

[DESBARRE COMPLETAMENTE PERSONAL Y PRESCINDIBLE]

Que a una persona adulta haya que explicarle la diferencia entre realidad y ficción hace pensar que la edad mental de esa persona no se corresponde con la de su DNI. Pero si recuerdas que es la misma persona que pretende que “tiene experiencia y sabe de la vida” porque a las personas de su entorno “les pasan cosas”, pues ya queda todo bastante más claro. No solo pretende que la experiencia se obtiene por contagio como la varicela, sino que además tiene la edad mental de un niño de 8 años.

Por si esto no fuera suficiente, lo más vergonzoso de todo es que esta persona tiene autopublicado mediante Bubok un libro dando consejos sobre como vivir según sus valores y su moral cristiana ultraconservadora, rollo autoayuda, que se titula Mi gran secreto de la felicidad. Esto en sí no tendría nada de extraño si no fuese porque en el blog dice que lleva tomando antidepresivos y ansiolíticos desde hace un año. Vamos, un fraude en toda regla: su gran secreto de la felicidad no son ni unos valores cristianos ni un estilo de vida sencillo, su gran secreto de la felicidad es la receta para una droga legal. ¡Así, cualquiera! Si hay algo con lo que no puedo es con la hipocresía. Yo seré cínica, pero honrada.

[FIN DEL DESBARRE PERSONAL]

Después de la introducción más larga de la historia, vamos al tema: la censura. Hay cosas que me encienden, y una de ellas es la censura. Que otra persona pretenda tener autoridad moral para decirme lo que “es bueno” o “no es bueno” que vea, que lea o que escuche, me enciende. Hay gente a la que le gusta el heavy metal, gente a la que le gustan los Beatles y gente a la que le gusta la música clásica. Y no consiento que ninguno de esos grupos pretenda decirle a alguno de los otros que la música que escuchan es una mierda y que tendría que estar prohibida porque “no promueve valores positivos”. Y me la sudan lo que cada cual considere valores positivos, porque es algo subjetivo: el que escucha los Beatles le dirá al que escucha música clásica que es escuchar a Wagner y le entran ganas de invadir Polonia; el que escucha música clásica le dirá al heavy que si escucha a Marilyn Manson no podrá evitar coger una motosierra y emular la matanza de Texas; y el heavy les dirá a los otros dos que son unos moñas sin-sustancia. Porque los “valores positivos” son algo subjetivo.

Me dan por saco los padres que pretenden que a sus hijos los eduque la tele. A sus hijos y a todos los demás, por extensión, porque como la tele la vemos todos para que sus dulces niños no se traumaticen, a los demás que nos jodan. Pues mira, no: ya soy mayorcita para elegir el ocio que consumo y no consiento que nadie me diga las pelis/series/libros/teatro/exposiciones/videojuegos/whatever que puedo o no puedo consumir. Intolerancia es permitir solo aquello que te gusta A TI.

Todo esto viene a cuento de la exportación de la serie Física o Química al mercado americano, pero me podría valer igual cuando asociaciones de padres pretenden cancelar la emisión de Skins en USA, censurar la teta de Janet Jackson en el intermedio de la Super Bowl o cualquier otra gilipollez. Estoy de acuerdo en que Física o Química no es precisamente una obra cumbre de nuestra cultura, pero tendrá su público, digo yo. Que cada cual arree con sus valores personales, pero que pretendan imponérmelos o limitar mis opciones a lo que a ellos les parece bien me cabrea.

En concreto en cine, televisión y videojuegos existe la calificación por edades, que da una idea orientativa a los padres de si los contenidos son o no apropiados para cierta edad. Pero los valores han de inculcarlos los padres, no la televisión. Yo soy una cursi a la que le gustan pedorreces como Sentido y Sensibilidad, pero no por ello creo que haya que meter en la cárcel a la gente que disfruta con La Jungla de Cristal, porque somos adultos capaces de diferenciar entre realidad y ficción. Y si alguien no es lo bastante maduro como para apreciar la diferencia, es su puto problema, no el mío.

Que el entretenimiento debiera promover valores positivos es de esas cosas que sobre el papel parecen una buena idea, como el comunismo o los pantalones pitillo. No lo es. Se empieza prohibiendo Física o Química porque transmite valores negativos, y rodando por la pendiente abajo nos encontramos con que los Lunnis fomentan la homosexualidad, los helados Frigo incitan al lesbianismo, en Farmacia de Guardia se daba una imagen positiva de la prostitución que podría animar a las niñas a hacerse putas, y los payasos del circo promueven el acoso escolar. ¿Dónde está el límite? Dicen que el camino al infierno está empedrado de buenas intenciones.

¿Y las noticias? ¿Promueven las noticias valores positivos, acaso? ¿No están llenos los informativos de salvajismo, muerte, caos y destrucción? Y tienen el plus de que se trata de casos reales, no ficcionados. ¿Prohibimos las telediarios?

Y ya puestos, hablemos de la Biblia. ¿Promueve la Biblia, y en concreto el Antiguo Testamento, valores “positivos”? Porque hasta donde yo sé, está repleta de historias sobre asesinatos, fratricidios, parricidios, hermanos que matan a hermanos, hijos que matan a padres, padres que matan a hijos, sexo descontrolado y salvaje, ofrendas rituales a dioses repletas de sangre (de animales y humanas), traiciones, venganzas violentas, etc. Vamos, yo diría que no es la clase de literatura que fomenta “valores positivos” precisamente, y se la enseñan ¡a los niños! ¡Antes de los 9 años! Con chantajes como “si haces la comunión te harán muchos regalos y te vestirás de princesa” les obligan a leer un libro violento plagado de historias que podrían inspirar a Stephen King. ¿Y eso les parece bien? ¿En serio?

Photo Credit: Rafa Merelo Guervós via Compfight

Y todo esto viene por esa intención absurda de tener a los niños protegidos en una burbuja, completamente aislados del mundo y sin contacto con la realidad. Que no descubran el sexo, no vaya a ser que quieran probarlo. Que no sepan que existe la homosexualidad, no se nos vaya a hacer el niño bujarra. Que nadie le hable de drogas, no vaya a ser que se nos convierta en un yonki. Pues tengo noticias: existen el sexo, la homosexualidad y las drogas, y mantener a los niños alejados de la información es una mala idea. Porque el ser humano es curioso por naturaleza y va a querer experimentar por su cuenta, y si no tiene información fiable será mucho peor. Te digo más: en cuanto se de cuenta de la primera mentira, todo el andamiaje de credibilidad se va a tomar por saco. Les hemos repetido hasta cansarnos que se empieza por un porro y se acaba enganchado a la heroína, que en cuanto prueban el primer porro (porque lo probarán tarde o temprano) descubrirán que no es para tanto, y les habrás robado la información real sobre los peligros de la marihuana (que también los tiene, como los tiene el tabaco, el alcohol, el café o el chocolate). Y es probable que entonces se combinen la curiosidad innata, el morbo de lo prohibido, la sensación de que en realidad no es para tanto y los padres exageraban, y la falta de información sobre los peligros reales: un cóctel peligroso. ¿Y por qué no van a pensar que, si les hemos mentido con eso, en qué más les habremos mentido? A lo mejor también es mentira que si te haces pajas te quedas ciego. A lo mejor también es mentira que dando un morreo a un chico te quedas embarazada. A lo mejor también es mentira que si te tomas una de esas pastillas de colores se te puede ir la pinza. A lo mejor también es mentira que la primera vez pueda coger el SIDA. A lo mejor también es mentira… ¿y dónde parar? ¿Cómo van a saber diferenciar entre lo que es verdad y lo que es mentira? ¿Por qué van a confiar, una vez que se han dado cuenta de que les han estado engañando?

Y es que hay que decirlo ya: me toca los cojones que un grupo de marujas amargadas con la edad mental de un niño de 8 años se crea con derecho a decirnos a los demás el ocio que podemos consumir y el que no. Que se crean por encima de los demás, que pretendan imponer su moral o sus gustos particulares con argumentos como “es malo”, “es perjudicial”, y ya la rehostia, “exporta mala imagen de España”. Eso se llama intolerancia. Si no te gusta, pues que tus hijos no lo vean, es así de sencillo. Si no eres capaz de transmitirles a tus hijos unos valores “positivos” a partir de los cuales filtren lo que ven en televisión, no me vengas a tocar las pelotas a mí limitando mis opciones. Si no sabes educar a tus hijos y tienes que recurrir a la censura y a la mentira, eres un peligro para ellos y los asistentes sociales te deberían retirar la custodia, por su propia seguridad. Si no eres capaz de diferenciar entre realidad y ficción, no deberías tener derecho a voto, no te digo ya a decidir sobre los contenidos culturales y de ocio que consumen los demás.

Que esa persona además pretenda que no se puede dialogar conmigo y borre mis comentarios, bastante más educados que este post y de lo que la propia persona merece, no hace sino constatar la intolerancia de esa bloguera y que YO TENÍA RAZÓN. Podría haberle dicho que es una fascista censuradora, y en cambio me he esforzado en escribir en los comentarios una versión educada (¡y resumida!) de los que he expuesto aquí. Y lo ha borrado así como los comentarios anteriores, y ya no me permite comentar más en su blog. Es uno de esos deliciosos momentos de “defina ironía” que tanto me gustan

Y sí: este blog tiene por lema “con propósito de molestar”. Y también “Blanco y en botella”. Porque digo las cosas claritas y porque la verdad molesta.

A estas alturas, creo que todos hemos visto ya las fotos de los piquetes violentos durante la huelga general, las imágenes de los contenedores quemados, de las lunas de los comercios apedreadas, de los antidisturbios, etc. Quien más, quien menos, pasaría el día con un poquito de miedo a tener un encontronazo con algún grupo de descontrolados y verse atrapada en el fuego cruzado o zarandeada por la violencia de los sindicalistas o de los típicos radicales que siempre aparecen en cuanto se junta un montón de gente, sea por el fútbol o por la política.

Pues una cosa os voy a decir: desde mi punto de vista, la huelga fue increíblemente tranquila y pacífica. Para lo que yo me esperaba que ocurriera, las imágenes de violencia que todos hemos podido ver no han sido gran cosa. Los sindicalistas son unos pichaflojas.

Photo Credit: Nicolás Soto via Compfight

A ver, tampoco es que me esperara una guerra campal, pero casi casi.

Yo misma, sin ir más lejos, si hubiera tenido ocasión de infiltrarme en un piquete violento, me habría cobrado las tardes que cierto calvo canijo me hizo salir del trabajo llorando y todo el tiempo que me hizo luz de gas, destrozándole todas las ventanillas del coche, rajándole las ruedas, destrozándole la tapicería, y si el propio jefecillo piltrafilla se me llega a poner a tiro también le doy una mano de hostias que lo dejo fino. Que, como dice Susana, yo de pacifista tengo lo justito para ir tirando.

Y ahora echa la vista atrás a tu historial laboral y sé sincera contigo misma: si pudieras camuflarte en una masa enfurecida, anónima y con media hora de impunidad, ¿no hay en tu pasado reciente ningún jefe cabrón del que te gustaría vengarte bien a gusto? ¿Alguna jefa de recursos humanos a quien devolvérselas todas juntas? ¿Incluso algún listo del comité de empresa que pasó de tu caso como de la mierda?

Creo que casi todos tenemos cruzado a alguien de nuestra vida laboral que, en algún momento de nuestra vida, nos ha puteado pero bien y al que nos gustaría devolvérsela. Y no olvidemos que en España hoy hay 5 millones de parados y supongo que no todos serán tan pasotas como MaryBetty, muchos habrán visto como los echaban a la puta calle, gente de más de 50 años con familias que dependen de ellos a los que les han arruinado la vida y prácticamente han condenado a la pobreza mientras sus jefes siguen viviendo a todo trapo, y eso tiene que joder mucho. La mitad de los menores de 30 están en paro y la otra mitad tienen empleos precarios. Yo ahí veo yo mucha rabia contenida que el día que explote va a arder Troya.

Me viene a la mente el caso de aquel hombre de cincuenta y tantos años, despedido después de no sé cuantos meses sin cobrar la nómina, que cogió una escopeta, se fue al bar donde estaba desayunando su ex-jefe y se lió a tiros. Lo que me sorprende es que no se hayan dado más casos de esos. Vale, a lo mejor lo de coger una escopeta es algo que solo está al alcance de cazadores con permisos de armas, pero ¿no os imagináis a los afectados por un ERE, vestidos de negro y con pasamontañas, esperando junto al BMW del responsable de dejarlos en el paro y dándole la paliza de su vida cualquier día por la noche justo al salir del trabajo? A mí no me cuesta nada imaginarme esa escena.

Por eso me extraña que el jueves, con la excusa de la huelga general y de los piquetes, los episodios violentos se limitaran a unas cuantas lunas de comercios apedreadas y algún que otro contenedor de basura quemado. Chiquilladas. O los españoles tienen sangre de horchata o en este país cualquier día se va a liar de la Puerto Hurraco.

Si me vuelvo a reír algún día de las supersticiones y de la gente que cree que en Martes y Trece la mala suerte se concentra, si me vuelvo a reír de ellos, dadme un botellazo. O recordadme el día de ayer, que para el caso será lo mismo.

Hace un mes entré a trabajar en El Templo del Glamour. El templo del glamour de puertas para afuera, porque de puertas para adentro era más bien una casa de putas de media estrella con aires de grandeza. No nos entendimos bien desde el principio. Es lo que suele ocurrir cuando uno tiene aires de grandeza, es un pijomierda y un buen comercial, que pasa como en la casa de Gran Hermano: que todo lo magnifica. Y los jefazos del Templo del Glamour son muy buenos comerciales vendemotos. Me contaron una milonga y me la creí como cuando era joven e ingenua. Poco a poco fui descubriendo que de lo que vendían a la realidad había una distancia como se Salamanca a la luna, kilómetro arriba, kilómetro abajo. Me la colaron pero bien, y mira que yo tengo callo ya con tipos como esos.

Hace un mes entré en El Templo del Glamour y hace dos semanas y media entró un nuevo jefecillo, subalterno de los jefazos, para meter en vereda al ganado porque ellos están demasiado ocupados vendiendo motos por ahí y no quieren que se les despendolen las ovejas. Así es como tratan al personal, como ganado, como cachos de carne. Quieren contratar a los mejores, y ni los valoran ni los dejan que exploten todo su potencial. Y no encajamos bien. A mí el jefecillo, por el motivo que sea, no me daba buenas vibraciones, no sabría decir bien por qué pero no me caía bien. Tampoco es que sea tan raro: ni le puedes caer bien a todo el mundo, ni te puede caer bien todo el mundo, y con este piltrafilla había un rollo raro, más bien como un mal rollo en el ambiente que no sabía a qué era debido.

Y ayer me despidió. La primera vez en mi vida que me despiden, un puto martes y trece. Que el día es lo de menos, y estaba cantado, y además yo se lo serví en bandeja porque soy tonta. Toooooonta. TONTAAAAAA.

Me jode no haberme dado cuenta. El tío no me quería en su equipo, no sé por qué. Probablemente si él hubiera entrado antes que yo, no me habría contratado. No sé si es por miedo a que le pasara por encima porque yo ya había ocupado el mismo puesto que él antes, o que le parecía que iba demasiado sobrada o qué. Que yo sepa no hay un motivo más allá de que no tenemos química, y los motivos que dio para despedirme fueron del todo absurdos, aparte de arrastrar mi reputación por el suelo manipulando unos datos, o más bien mintiendo descaradamente, cosa que no le consiento ni a él ni a mi padre. Y me encendí, claro. Que una cosa es magnificar tus cualidades y esconder tus defectos, y otra muy distinta que te acusen de mentir y estar vendiendo una moto partiendo de mentiras. Y por ahí sí que no paso.

Los grandes jefes me han dicho que no me quieren perder, que aunque no esté directamente en el equipo quieren seguir contando conmigo para algunos proyectos como freelance. Que si se hubiera podido recomponer la situación con el jefecillo, yo seguiría trabajando allí, pero como se ha cerrado en banda es imposible. La verdad, no sé si lo dicen por quedar bien, como cuando te deja un novio y te dice “no es por ti, cariño, es por mí, tú te mereces algo mejor, quedemos como amigos“, o es verdad que quieren seguir contando conmigo, lo que significaría que aunque este gilipollas haya intentado arrastrar mi nombre por el suelo, no lo ha conseguido del todo. No lo sé. Estoy confusa y desorientada. Me han prometido que el lunes, con más calma y unos días para pensar, me harán una oferta de colaboración externa. Ya veremos. No me fío ni un pelo.

Resumiendo: que un piltrafilla que no me llega ni a la suelda del zapato me ha despedido y aún estoy flipando. Es la primera vez en mi vida que me despiden. ¿Que como estoy? Como si me hubieran dado un puñetazo en la boca del estómago, y aún no he recuperado la respiración.

Métetelo en la cabeza de una puta vez: que los empleados consideren que su jefe es un capullo no ayuda en absoluto a que den lo mejor de sí mismos. Ya está bien. Si la gente está motivada, trabajará con ganas; si vas con el látigo por la vida, conseguirás que se escaqueen con afición. Figura!

Ir presumiendo de empresa buenrollera y modernilla de puertas para afuera y comportarte como un pequeño tirano gilipollas de puertas para adentro hace que me den ganas de escupirte.

Y ya puestos, no puedes ir por la vida presumiendo de que te sale la pasta por las orejas y tener a tus empleados hacinados como ratas, porque además de la incomodidad física evidente, les estás transmitiendo la idea de que para ti no son más que cachos de carne que se pueden amontonar de cualquier manera. Y si encima te consideran un capullo, digamos que “el entorno” no ayuda demasiado a que te ganes su respeto. Ya, suponiendo que te importara, porque tú lo que quieres es ser admirado por tus Ray-Ban, tus zapatos italianos y tu traje de firma, y el conjunto solo ayuda a que te vean como un capullo engominado demasiado pagado de sí mismo. Y ya hemos hablado de lo que pasa cuando los empleados consideran a su jefe un capullo.

Estoy indignada. No: ¡estoy que echo humo! Hoy me he enfadado mucho con Betty, aunque es probable que ella no lo sepa. ¿Por qué? Porque me ha presionado para que YO le busque trabajo A ELLA. Betty está en paro desde hace más de un año, ha agotado ya la prestación del INEM, y su futuro marido tampoco tiene paro, trabaja haciendo ñapas en lo que puede cuando sale algo y el único dinero que entra en su casa es apenas una ayuda de 420 euros. Me ha estado lloriqueando con que no tiene dinero, que no le sale nada, que está desesperada, que no sabe que hacer, que apenas entra dinero en su casa, que está en la ruina, que no tiene ninguna ayuda… Y diréis ¡Qué pena! ¿no? Pues no.

Betty NUNCA ha conservado un trabajo más de un año. A Betty no le han renovado un contrato en su vida. Betty siempre se peleaba con las jefas, con las compañeras o con todo el mundo. Y Betty siempre le echa la culpa a los demás de sus problemas. Siempre hay una compañera borde que le hace la vida imposible o una jefa que le tenga manía. Allí donde vaya siempre le pasa lo mismo. Ella no ve ningún problema en su actitud, en que se pelee con todo el mundo, que tenga mal genio, que de malas contestaciones, que sea cabezota y no se avenga a razonar, que nunca rectifique cuando mete la pata porque ella nunca mete la pata, son siempre los demás quienes la cagan, ella es perfecta y no entiende que nadie la aguanta y no le quedan ni amigos en los que apoyarse. Mal empezamos.

¿Y qué ha hecho Betty hasta ahora cada vez que se quedaba en paro? Sentarse a disfrutar del sueldo Nescafé que le paga el Estado por no hacer nada. Se quedaba en casita ejerciendo de ama de casa y cuidando de su maridito. No buscaba trabajo y siempre decía lo mismo: Cuando se me acabe el paro ya buscaré. Consumía el paro y cuando se le acababa, entonces buscaba trabajo.

Este último año se ha dedicado a lo mismo: a no dar un palo al agua, quedarse en casita viendo la tele y jugando a la granja del Facebook tan ricamente. Y no me digáis que no hace ya años que se sabe que estamos en crisis como para tomarse estar en paro con esa pachorra vital. Y más cuando su marido ni siquiera tiene derecho a paro porque trabaja siempre en negro y así se ahorra tener que pasarle la pensión a su ex-mujer y a su hija. ¿Os sigue dando lástima?

Por ir así de guays por la vida han perdido varias veces los pisos en los que han vivido, siempre de alquiler, porque los han echado por no pagar. Ahora viven de prestado en un piso del padre de él. De hipotecas por supuesto ya ni hablemos. Menos mal que nadie en su sano juicio les daría una hipoteca a estos dos, porque si no a estas alturas ya estarían viviendo debajo de un puente, y eso que ella quería comprarse un piso hace unos años.

Resumiendo: no tienen hipoteca, no pagan alquiler, no tienen paro porque él trabaja en negro cuando puede para no pagar la manutención de su hija a la que le obliga el juez, y ella es tan insoportable que no la aguantan en ningún trabajo y cada vez que se va al paro se queda en casa rascándose la barriga, que se está muy a gustito. Ahora se le acaba el paro y llora porque el gobierno no le da ninguna ayuda. Cojonudo, oye.

Vamos, no sé, yo en su situación, si realmente estás tan mal, si estás en la ruina, te buscas la vida de lo que sea: que no sale trabajo de técnico en recursos humanos, pues buscas de auxiliar administrativo. O de camarera. O de cajera en el DIA. De reponedora en el  Carrefour. Limpiando escaleras si hace falta, pero ¡algo! Te mueves, te buscas la vida, haces lo que sea pero que entre dinero en tu casa. Bueno, lo primero es no haber dejado que llegara esta situación, haberse pasado tantos meses tirada a la bartola sin buscar trabajo sabiendo la crisis que hay. Pero claro, mientras le echas la culpa a la crisis te puedes quedar tumbada en el sofá y fumando porros sin remordimientos de conciencia. Porque esa es otra: para el alquiler a lo mejor no tiene dinero, pero birra y costo en su casa que no falte.

Bueno, hay que reconocerle que la chica se está esforzando. Tenía un curriculum penoso y encima lleno de faltas de ortografía al que, con toda mi buena voluntad, le he dado una vuelta y se lo he puesto en condiciones. Se ha apuntado a Infojobs y ha echado curriculums, sí. En las ofertas que hay ¡en su barrio! Ni siquiera se ha molestado en ver el barrio de al lado, porque está muy lejos. ¡Es que se tarda 20 minutos en llegar! ¿Coger el autobús para ir a trabajar? Ni se lo plantea. Que no te digo que haya que ir a Lapona a trabajar como decía el otro, pero es que ella quiere un trabajo al lado de casa, salir a las 6 y a las 6 y cuarto estar en casa con el pijama puesto. Y que le paguen 1.000 euros al menos, porque para cobrar 800 se queda en su casa cobrando cero y quejándose de que Zapatero Rajoy no le da una paga.

Dice que nadie le da trabajo porque en su barrio nadie se fía de nadie, que si no eres conocida nadie te contrata. No se da cuenta de que lo que le pasa a ella es precisamente todo lo contrario: que ya la conocen, saben que es problemática, vaga y mala compañera. Pero ella no asume ninguna culpa, ni por haberse apalancado, ni por haberse creado tantos enemigos, ni por ser tan comodona que espera que la vengan a buscar a casa a ofrecerle un trabajo a dos minutos con un buen sueldo y un buen horario. La culpa siempre es de los demás. Quiere cambiarse de casa porque dice que en ese pueblo se ahoga, pero lo que pasa es lo que decía más arriba, que todo el mundo la conoce y nadie la aguanta. Y sin dinero, ¿dónde va a ir?

¿En serio os da pena? A mí ninguna. Lo que me da es rabia de que viva con ese pachorrismo vital y encima llore. Me dice que yo he tenido más suerte que ella. Y una polla. No bonita, no: mientras ella no trabajaba y cobraba del Estado, yo trabajaba para el Estado y no solo no cobraba sino que encima ponía dinero de mi bolsillo. Y mi hipoteca no se paga sola. Ella no se plantea ir a trabajar al pueblo del lado porque está muy lejos mientras yo me hago cada día una hora de tren de ida y otra de vuelta. Es que se me hace muy difícil sentir empatía en un caso así, qué queréis que os diga. Y mira que me esfuerzo. De verdad.

Y encima ahora me pide que sea yo quien le saque las castañas del fuego, que le busque algo, que está desesperada. Para empezar, yo vivo a 120 kilómetros de donde vive ella y no me muevo en sus mismos círculos profesionales. Pero es que encima, con su curriculum, ¿cómo voy a dar la cara por ella? Dará mucha pena su situación vista desde lejos, pero nadie puede decir objetivamente que no se lo ha ganado a pulso.

¿Tengo o no tengo razón? Y si la tengo, ¿por qué me siento como una mierda por no echarle una mano, aunque no pueda hacer gran cosa? Me gustaría cogerla por los hombros, zarandearla y gritarle en la cara ¡¡MUEVE EL PUTO CULO!! a ver si espabila de una puta vez y se da cuenta de que en esta vida nadie te regala nada.

Como decía en otro post, soy muy fan de las series que no gustan a casi nadie, y otro ejemplo de ello es V (2009). Una serie que tuvo una segunda temporada de pura potra y de la que, allí donde busquéis, solo encontrareis críticas feroces hacia unos personajes planos y aburridos, unas tramas caóticas y sonadas Yo incoherencias con respecto a su predecesora.

Yo no estoy de acuerdo con nada de eso, y creo que el error es acercarse a esta serie como si de un remake o actualización de la V original se tratara. No va de eso, es más bien una secuela que una reimaginación, y los protagonistas son la siguiente generación de visitantes y de humanos, que poco o nada tienen que ver con sus antepasados.

Toda la trama es un inmenso puzzle, o más bien un juego de espejos en el que es imposible saber qué hay detrás de cada personaje. Entre los malos hay infiltrados de los buenos, entre los buenos hay infiltrados de los malos, y entre los infiltrados hay infiltrados que se hacen pasar por infiltrados pero realmente no lo son, y también infiltrados que son descubiertos y chantajeados para que hagan de agentes dobles… Y en esa línea. Nunca sabes a ciencia cierta cuales son las intenciones de cada uno ni qué intenciones oculta, si lo que dice es lo que cree o lo que tiene que decir para hacer creer a otros que lo cree. Un laberinto enloquecido de dobles intenciones en el que es fácil perderse, pero que a mí personalmente me ha reportado grandes satisfacciones. Ni siquiera hace falta ser un amante de la ciencia ficción para apreciarla, algo que en otras series como Gallactica o Dr. Who es más difícil de conseguir.

Otra serie para mí prematuramente cancelada y que recomiendo con pasion.

Esto se va a arreglar, lo sé. Solo necesitábamos darnos un poco de margen, él necesita tiempo y espacio para relajarse y yo necesito también dejar de agobiarme y de presionar. Necesitábamos poner los contadores a cero, porque juntos funcionamos pero es el roce de la convivencia lo que nos ha hecho polvo. Eso y no hablar las cosas, no haber sido capaces de comunicarle al otro lo que nos molesta.

Cuando a él le mosquea algo que yo hago, se lo calla hasta que no puede más y explota, y yo flipo porque no entiendo a qué viene tanto follón. Y cuando a mí me mosquea algo, reacciono chinchándole por todo, rebotándome por cualquier tontería y montando un dramón, y claro, él también flipa porque no entiende a qué viene tanto jaleo.

Nos hace falta pactar reglas nuevas de convivencia y hablar más las cosas en vez de encabezonarnos cada uno por su cuenta. Comunicación es la clave, no esperar a que el otro adivine lo que nos pasa por la cabeza. Porque nos queremos y cuando estamos bien estamos muy bien juntos. Este fin de semana hemos ido juntos a limpiar el coche, ni me acordaba del tiempo que hacía que no hacíamos algo así juntos, y nos lo hemos pasado bomba con el agua, el jabón, y puteando a Pitufi con la aspiradora. En lugar de quejarme porque él se pasaba las horas en el ordenador jugando mientras yo me quedo en el comedor viendo la tele, he estado con él en su habitación, hemos estado hablando, hemos cedido los dos en cositas pequeñas y nos hemos acercado más de lo que lo habíamos hecho en muchos meses. Tocamos fondo, pero estamos decididos a subir.

De este bache saldremos, y este fin de semana hemos demostrado que queremos y podemos.

El 2012 va a ser nuestro año.

Cuando dices que el buen sexo en una pareja es fundamental, siempre tiene que salir el típico picha-floja a decir que discrepa.

Una relación, si pretende ser para toda la vida, no puede basarse únicamente en el sexo porque entonces no es una relación “de pareja”, es otra cosa, pero sí creo que el sexo funcione es una condición sine qua non. Por supuesto, hay muchos otros criterios a tener en cuenta para seleccionar una pareja adecuada, pero que no funcione en la cama descalifica automáticamente. Hay técnicas que se pueden aprender y cosas que mejoran con la práctica, de acuerdo. Pero si él la tiene demasiado pequeña, no se le levanta, no es capaz de aguantar una erección más de 5 minutos o se corre demasiado rápido y no es consciente de tener un problema ni está dispuesto a tratarse, entonces esa relación tiene mal futuro: tú no puedes pasarte el resto de tu vida insatisfecha sexualmente solo porque el chico es simpático, amable y le cae bien a tu madre….

Quien pretenda que es posible una relación larga con un eyaculador precoz o con un picha-floja solamente me encaja en tres posibilidades:

1. Es una frígida
2. Piensa que el sexo en una pareja no es importante y por lo tanto los cuernos tampoco lo son (si la otra parte de la pareja piensa lo mismo, fenomenal entonces)
3. Cree que con el tiempo él cambiará

Aunque haya a quien no le guste, eso es así. Y yo no encajo en ninguna de las tres.

Que tengo un problema de adicción a la cafeína no es nada nuevo.

Que padezco un problema de insomnio, probablemente relacionado con lo anterior, tampoco.

Y por si no tenía ya suficiente, ha ocurrido algo que ha venido a agravar la situación: con el Frangelico nos han regalado un paquete de 100 gramos de café con aroma de avellana. Pero no como los shots del Starbucks que apenas se notan entre tanta leche, no: un paquete de café molido para hacer en la cafetera profesional, y con un sabor a avellana auténtico, del que impregna el ambiente desde que abres el paquete.

Y ese es el problema, ¡que el café de avellana está buenísimo! ¡Parece un postre! El olor es como el de Ferrero Rocher, entre café, chocolate y avellana, y el sabor le anda ahí ahí. Es un auténtico vicio, y con mi adicción al café y el insomnio, solo me faltaba eso, un café que esté aún más bueno que el que me hago normalmente.

He preguntado en varios súpers sin éxito. He buscado en Internet hasta que he encontrado la empresa que fabrica este café de avellana. Todavía no lo tienen a la venta en su web, pero ya me he puesto en contacto con ellos por teléfono, son una empresa vasca y me van a enviar un kilo desde Bilbao por Seur. En ocasiones yo tampoco sé parar a tiempo.

Preveo una nueva adicción en ciernes.