Queridos familiares y amigos:  
 
Os agradezco enormemente que me visitéis en casa estos días inciertos y que queráis ayudar a hacerme la convalecencia más agradable.  
 
Os agradezco mucho todos vuestros esfuerzos para que esté entretenida: esta semana ha sido un puente muy largo y tener que pasármelo encerrada en casa sin poder salir se le haría pesado y aburrido a cualquiera.  
 
Os agradezco también las ganas que le estáis poniendo, soy consciente de que si habitualmente no soy una persona fácil, estar con estas molestias me hace aun más insufrible que de costumbre.  
 
Gracias por contarme vuestras historias, por intentar animarme, darme conversación e interesaros por mis opiniones, ideas y puntos de vista. Demostrar que os preocupa lo que pienso siempre es de agradecer.  
 
Pero estoy con faringitis, cabrones, tengo la garganta irritada y llevo varios días sin voz. La próxima vez que os pongáis todos de acuerdo para pedirme opinión y/o consejo sobre vuestras cosillas, elegid un momento en que pueda hablar por lo menos… 
 
¿O a lo mejor es que hay alguna relación entre que me pidáis consejo y que yo no pueda hablar…? Hummmmmm…

Un año y medio de novios y 3 años de casados intentándolo casi en cada oportunidad. Muchos miedos, muchas desilusiones, mucha más insistencia perseverancia y bastante dolor. Y por fin ayer lo conseguimos. ¡Y me gustó!

Me preguntas si me siento orgullosa de mí misma. ¡Pues claro!

Seguro que todos, con mayor o menor frecuencia, hemos utilizado la expresión “me duele la garganta o cualquier derivado. Bueno, pues no. Cuando hablamos de “dolor de garganta” por norma general nos estamos refiriendo a molestias de garganta, o quizá incluso, concretando más, a un picor en la garganta muy molesto. Porque dolor, lo que se dice dolor de garganta de verdad es lo que he descubierto que se puede llegar a sentir estos dos últimos días, y no son leves molestias o un ligero picorcillo, no: es un dolor como de tragarse un estropajo de aluminio sin masticar.

Hace tres días que le dieron el alta del hospital a mi hermano, y ayer ya durmió en su casa. He pasado mucho miedo, sobre todo los primeros días que pasó en el hospital y en los cuales no pude ir a visitarle tanto como me habría gustado y él habría querido, estuvo solo mucho tiempo. Y también me he sentido muy culpable, por no poder visitarle en el hospital, por dejarle solo, y por no haber sabido cuidar de él como una hermana mayor, por dejarle hacer tonterías que mira como han acabado, casi pierde una mano.

El sábado pasado abrimos Central Perk. Por la mañana, contra todo pronóstico, tuvimos bastante movimiento, pero por la noche, al ser el fin de semana de San Juan, ya preveíamos que no íbamos a hacer nada así que aprovechamos para organizar una cena con los amigos, un picoteo rápido y aprovechar que teníamos el local para nosotros solos. Pero eso implica que nos levantamos a las 6 de la mañana para abrir como siempre, trabajamos un montón, y por la noche tuvimos que seguir trabajando hasta después de que llegaran los amigos para organizar la cena. Estábamos hechos polvo pero contentos.

En Central Perk tenemos un futbolín catalán de los de toda la vida, de los buenos (disposición 3-3-4 y jugadores con las piernas separadas, y no esas mierdas mesetarias con los jugadores con las patas en forma de cuña de madera), y una diana en la que organizamos torneos de dardos bastante reconocidos por aquí.

El sábado pasado, después de la cena empezaron los cubatas y las partidas de dardos y futbolín entre los colegas. Mezclar alcohol y dardos aunque sean de plástico es una mala idea, pero mezclar whisky, Red Bull, un futbolín del que tienes llave y un hermano tarado y con pocas horas de sueño es aún peor idea. Levantó la tapa del futbolín, puso la madera que hace de soporte, sacó las bolas, y al sacar el brazo tiró con el codo la madera… y la tapa se le cerró encima de la mano. Al ser un futbolín de los antiguos, todavía tiene el cierre por dentro y la pieza del seguro que cierra el futbolín le atravesó la mano izquierda.

La primera reacción de los dos colegas que estaban con él fue intentar sacarle de allí mientras el tercero sujetaba la tapa, meterle en un coche y llevarle rápidamente al hospital, pero estaba atrapado porque la pieza hace forma de gancho cuadrado para poder sujetarse a la pieza del cerrojo así que POR SUERTE no pudieron sacarle. Y mejor así, porque si le hubieran conseguido sacar a tirones es probable que ahora no pudiera mover la mano izquierda.

De los 15 que estábamos allí esa noche, y todos menos él pasábamos de los 30 y casi todos casados y algunos con hijos, él que era el más joven, el único que no pasa de los 25, soltero y cabra loca… él, atrapado al futbolín con la mano atravesada y torrado de whisky como iba, era el que estaba más sereno de todos.

Bomberos, policía, una ambulancia de paramédicos… Y no pudieron hacer nada por liberarle hasta que no llegó la ambulancia medicalizada, que tardó como media hora en llegar, para sedarle y poder sacarle de allí.

Cuando por fin llegaron los médicos, mi hermano aún conservaba una sombra de su humor negro. El médico que le iba a poner la inyección con el sedante le dijo:

- Esto te va a doler un poco…

- ¿Sí, tú crees? ¿Pero no ves que tengo la mano atravesada, idiota? ¡Pincha y calla!

Tuvieron que ponerle tres sedantes, porque con el Red Bull que se había bebido no le hacía efecto al anestesia. En cuanto la tercera dosis empezó a hacer efecto, los bomberos entraron con una sierra eléctrica, cortaron la pieza metálica, le subieron a la camilla y le metieron rápidamente en la ambulancia. Para entonces él ya se había desmayado del dolor.

Como había bebido y hacía pocas horas que había cenado, no pudieron meterle en quirófano para sacarle la pieza de la mano, así que tuvieron que quitársela en un box como buenamente pudieron. Entramos en el hospital con la ambulancia a la una y media de la noche, le hicieron radiografías y analíticas de sangre y a las dos le dijeron ya que no podrían operar y que intentarían extraerle la pieza con anestesia local y salvar lo que pudieran.

A las 5 de la mañana nos dijeron que todo había ido bien, que parecía que no tenía ningún hueso roto, ningún nervio dañado, que podía mover todos los dedos, pero que en el dedo meñique (el pequeño para los de la ESO) había perdido un poquito de sensibilidad aunque es probable que la recupere en unos meses. Le han tenido varios días ingresado para ver cómo evolucionaba la herida, pero la fase de peligro ya ha pasado. Ahora le esperan varias semanas de curas, antibióticos y calmantes, pero ha salido de esta con todos los dedos intactos. Por eso decía que es el cabrón con más suerte que han visto los dioses. De recuerdo se lleva casi 50 puntos de sutura, dos cicatrices, tres fotos bastante gores que le pidió a una doctora que le hiciera con el móvil antes de operarle, una aversión al whisky que ya veremos lo que dura, y un bonito llavero que le han hecho los clientes de Central Perk con la pieza que le sacaron de la mano.

Debe haber algún concepto para describirlo, una palabra que defina “ser el hijo de puta con más suerte que han visto los dioses”, algo que resuma en una palabra “vivir un accidente terrible y salir casi casi indemne”. ¿Qué se dice cuando tienes un accidente de coche, das varias vueltas de campana y solo se te rompe una uña de la preciosa manicura que te habías hecho por la mañana? ¿O cuando se quema el edificio, te quedas encerrada y cuando consiguen rescatarte lo único que se ha quemado es la punta de un lazo de tu vestido de Balenciaga?

Debe haber una palabra para definir ese tipo de situaciones, ¿verdad? Algo como lo contrario de Schadenfreude o algo así.

Ahora me vuelvo al hospital a ver a mi hermano, “el hijo de puta con más suerte que han visto los dioses”. Todos (los médicos, bomberos y paramédicos que le atendieron también) pensaban que acabaría con varios huesos fracturados y podía perder casi por completo la movilidad de la mano izquierda. Pero después de la operación y de ver como estaba por dentro, saldrá de esta con solo un rasguño y más puntos en la mano que Gassol en toda la temporada. Y un bonito llavero de recuerdo. Este cabrón tiene suerte hasta cuando se le cae un futbolín encima.

Pirulas:

• Voltarén de 50 miligramos, 3 al día
• Gelocatil de un gramo, 3 al día
• Myolastán de 0.5 gramos, 2 al día

Por la vena:

• Cortisona, un pico al día durante una semana
• Voltarén pinchado, para las crisis.

¿Veis como es verdad que necesito un camello de confianza?

Hace cosa de un mes comentaba que debería haber probado las drogas mucho antes. Pues empiezo a tener la sensación de que mi cuerpo me pide recuperar el tiempo perdido. Y sigo estando dolorida, no puedo caminar, ni estar sentada, ni tumbada, ni de pie. Debería hacer reposo pero no me puedo estar quieta porque no consigo encontrar una postura en la que esté más o menos cómoda dentro de lo posible. El dolor no me deja dormir y me dan ganas de llorar de dolor y gritar de rabia. Amputarme la pierna con una motosierra, abrirme las venas a bocaos… me estoy quedando sin alternativas.

En momentos como estos, entiendo a la gente que recurre a homeópatas, curanderos y otra gente de mal vivir. Y si hay que ponerse la Power Balance por aquello del efecto placebo, me la pongo. Lo que sea para acabar con este dolor que me está volviendo loca.

Y claro, el viaje con MariRubia, para alegría de MiCari, queda postpuesto sine die. En estas condiciones no me atrevo a largarme una semana fuera.

He hecho muchas cosas ridículas en mi vida, pero pocas como esta mañana al tener que beberme el café con pajita. Porque soy asquerosamente adicta a la cafeína y no puedo pasar ni una mañana sin mi dosis, ni aunque tenga la mitad de la cara dormida recién salida del dentista.

Llegó un momento en que ya no podía más con el dolor de una muela medio rota, y ayer pedí cita en el dentista. Hacía años que no me atrevía a ir, porque tengo un empaste roto que sé que me tendrán que arrancar para poderlo arreglar, y solo de pensarlo se me ponen los pelos de punta.

Pero la cosa ha alcanzado un punto en que ya no hay posible marcha atrás, y toca joderse y aguantarse, así que esta mañana he ido al dentista de urgencias a que me hiciera un apaño rápido que me permitiera salir del paso y no volvernos a ver en unos cuantos años más. Un par de coronas, una reconstrucción de urgencia, 120 eurazos y que vuelva la semana que viene a que me maten el nervio. Sí, lo tienes claro. Como estos días no me duela, ya me habéis visto por aquí otra vez.

Y ahora tengo la mitad de la cara anestesiada, casi no puedo hablar y hasta me cuesta respirar, y encima tengo que beber con pajita durante unas horas hasta que baje la inflamación. Pero soy IN-CA-PAZ de prescindir del café por unas horas. Soy una yonki ridícula.