Esto se va a arreglar, lo sé. Solo necesitábamos darnos un poco de margen, él necesita tiempo y espacio para relajarse y yo necesito también dejar de agobiarme y de presionar. Necesitábamos poner los contadores a cero, porque juntos funcionamos pero es el roce de la convivencia lo que nos ha hecho polvo. Eso y no hablar las cosas, no haber sido capaces de comunicarle al otro lo que nos molesta.

Cuando a él le mosquea algo que yo hago, se lo calla hasta que no puede más y explota, y yo flipo porque no entiendo a qué viene tanto follón. Y cuando a mí me mosquea algo, reacciono chinchándole por todo, rebotándome por cualquier tontería y montando un dramón, y claro, él también flipa porque no entiende a qué viene tanto jaleo.

Nos hace falta pactar reglas nuevas de convivencia y hablar más las cosas en vez de encabezonarnos cada uno por su cuenta. Comunicación es la clave, no esperar a que el otro adivine lo que nos pasa por la cabeza. Porque nos queremos y cuando estamos bien estamos muy bien juntos. Este fin de semana hemos ido juntos a limpiar el coche, ni me acordaba del tiempo que hacía que no hacíamos algo así juntos, y nos lo hemos pasado bomba con el agua, el jabón, y puteando a Pitufi con la aspiradora. En lugar de quejarme porque él se pasaba las horas en el ordenador jugando mientras yo me quedo en el comedor viendo la tele, he estado con él en su habitación, hemos estado hablando, hemos cedido los dos en cositas pequeñas y nos hemos acercado más de lo que lo habíamos hecho en muchos meses. Tocamos fondo, pero estamos decididos a subir.

De este bache saldremos, y este fin de semana hemos demostrado que queremos y podemos.

El 2012 va a ser nuestro año.

Es mi tradición. Cada 12 de octubre me despierto temprano y me quedo a ver el desfile en pijama en el sofá, tapada con una mantita, y disfruto como una enana. Y no me busques explicaciones o contradicciones, porque me dan igual. Si el día de las Fuerzas Armadas televisaran el desfile y me pudiera quedar delante de la tele a verlo tranquilamente, también lo haría. Pero este año me han chafado la fiesta, no me gustó el desfile del 12 de octubre.

Para empezar, llevo bastante mal que me toquen las tradiciones: no me gusta que la Chacón ande cambiando cosas, como el recorrido y la orientación del desfile, o el lugar donde se planta la parada real para que ZP no oyera los pitidos el año que por fin se larga. Que pretenda hacer del desfile algo más “civil” me pone del hígado, y lo de las pantallas gigantes durante el recorrido para pedir a los asistentes respeto durante los momentos solemnes es que es de juzgado de guardia. Aquí el único que no ha tenido respeto por nada es el de las cejas, a la gente que se levanta temprano a ver el desfile de las fuerzas armadas no hay que pedirle respeto como a niños pequeños porque tienen bastante más que todos esos politicuchos juntos, y la simple insinuación de que el público carezca de respeto es ofensiva.

Por otra parte, este año el desfile me ha parecido más corto, más rápido y más soso que otros años. Vale que estamos en crisis y hay que ahorrar, pero joder, tampoco creo yo que cueste tanto el desfile, si todos los chismes que salen a desfilar los tienen ya, no hay que comprar nada nuevo, no sé, no creo que sea para tanto. Más se gastan en otras gilipolleces y nadie dice nada.

Y la última queja es con respecto a la realización de TVE, patética. Yo no sé si es que el realizador se pensaba que estaba montando un videoclip techno y no la retransmisión de un desfile, pero iba aceleradísimo, sin permitirnos casi disfrutar de las imágenes. En un espectáculo de este estilo, el tempo tiene que ser necesariamente pausado, recreándose en la estética del momento y, sobre todo, permitiendo a los comentaristas contextualizar lo que estamos viendo: es habitual que nos digan a qué compañía, regimiento, cuartel, etc. corresponde cada uno de los grupos y den algunos datos curiosos. Pues ayer los comentaristas iban de culo, porque apenas les daba tiempo a apuntar un par de datos y, sin terminar la explicación, rápidamente pasaban a la imagen del siguiente grupo. Agotador. Un montón de veces escuché frases del tipo: lo que vemos ahora… no, lo que estábamos viendo hace un momento era… Los pobres debieron de acabar exhaustos, y los espectadores totalmente confusos. Y eso se notó en los comentarios, claro, que estuvieron a años luz de la calidad de otros años. Acabé aburrida de frases del tipo: la tradicional boina azul de tal, la tradicional boina verde de cual, la tradicional boina amarilla de pascual, la tradicional línea roja del pantalón de cadacual, la tradicional capa blanca de pataplán. Todos los detalles de todos los uniformes eran “tradicionales”. ¡Un diccionario de sinónimos, por favor!

En fin, que entre unos y otros me chafaron la diversión de un día que llevaba semanas esperando, y que voy a tardar un año en recuperar. Jo, no hay derecho.

Me encanta esa época del año en que por fin apagas el maldito aire acondicionado y enciendes la calefacción, pero solo un ratito.

Esa época del año en que notas que dejas de sudar y ya te empieza a apetecer ponerte una chaquetita al sacar a la perra a pasear por la mañana.

Esa época del año en que todavía te puedes tomar una horchata en una terraza pero ya no te cueces de calor y corre una brisa agradable.

Esa época del año en que desayunas un chocolate caliente y eres feliz por un rato.

Esa época del año en que mola dormir con pijama de pantalón largo pero el de franela es aún excesivo.

Esa época del año en que te tumbas en el sofá y te tapas con una mantita fina.

Esa época del año en que la operación bikini es ya historia y te ves estupenda con ropa holgada, pero sin ir embutida en un millón de copas de ropa.

El invierno se acerca, y me encanta.

Hay cosas que te pueden fastidiar el día nada más empezarlo, ya de buena mañana. Que te hayas quedado sin leche y no te hayas dado cuenta hasta el momento de prepararte el café, todavía con la legaña pegada, es una de esas cosas. Pedirte un café en el bar de abajo (¡adoro vivir en la civilización otra vez!) y que la cucharilla sea más corta que el vaso, con el resultado de que te pringues los dedos cuando vas a remover el azúcar, es otra de esas cosas.

Lo bueno es que a partir de ahora, el día ya solo puede remontar. Y además, es viernes.

Una de las muchas ventajas de haber vuelto a la civilización después de haber vivido demasiados años en un agujero infecto perdido en el culo del mundo, además de que aquí sí que llega Telepizza, es que no tengo que coger el coche si me apetece ir a una cafetería.

Si es muy absurdo gastarse una morterada de millones en un piso que estaremos pagando toda la vida, por el pequeño capricho de poder bajar al bar a leer el periódico mientras me tomo un chocolate caliente, me lo decís que hay confianza.

En mi casa, desde que tengo memoria, me despierto temprano el 12 de octubre y veo el desfile de las Fuerzas Armadas en pijama desde el sofá. Podría buscar profundos razonamientos estéticos o aludir al despliegue de virilidad para justificarme, pero es que no me apetece. Tampoco me vengas con razonamientos históricos o políticos sobre el significado de este día, ni con comparaciones con desfiles militares en régimenes fascistas o comunistas. Disfruto viento el desfile de las Fuerzas Armadas y punto.

Uno de los momentos que más me emocionan del día, aparte de ver al paracaidista portando la bandera, que me parece impresionante, es la lectura del soneto a los caídos en acto de servicio justo antes del himno La muerte no es el final. Para un militar o un guardia civil, morir en acto de servicio es un orgullo, dar la vida por su patria, que son las dos cosas más importantes que tiene. No le busquéis explicaciones, porque es algo que no nace de la reflexión.

“Lo demandó el honor y obedecieron,
lo requirió el deber y lo acataron.
Con su sangre la empresa rubricaron,
con su esfuerzo la Patria redimieron.

Fueron grandes y fuertes,
porque fueron fieles al juramento que empeñaron.
Por eso como valientes lucharon
y como héroes murieron.

Por la patria morir fue su destino.
Querer a España, su pasión eterna,
servir en los Ejércitos su vocación y sino.

No quisieron servir a otra bandera,
no quisieron andar otro camino,
no supieron morir de otra manera”.

Porque en días como hoy, en que todo el mundo vuelve de vacaciones deprimido y no piensan en los que, como yo, llevamos pringando todo el mes de agosto, hace falta una dosis extra de buen rollo, ahí va la primera tanda de cosas que me ponen de buen humor.

Las chuches.

Los calcetines de rallas.

El olor de la ropa limpia recién salida de la lavadora.

El té de frutas del bosque.

Mis pies en sandalias y con las uñas pintadas de colorines.

El paisaje de montaña. La piscina de un hotel de montaña. Una piscina solitaria, solo para mí.

Billie Piper. Sarah Jessica Parker. Jennifer Aniston. En general, cualquier rubia molona que no sea tonta y no considere que debe hacerse la tonta para triunfar.

El canal Cosmopolitan. AXN. La Fox (ya está, ya lo he dicho). Neox, menos cuando los anuncios interrumpen de forma absurda lo que estoy viendo.

Las bodas con más de 20 invitados y menos de 100. ¡Bah! Las bodas en general.

Las papelerías que tienen los objetos expuestos como si fuera un supermercado y puedo pasearme todo el tiempo que quiera entre libretas, rotuladores, clips y post-its de colores.

Aún no he encontrado vestido para la boda de MariJo y me ha dado por ponerme trascendental. Si me preguntan qué es para mí la felicidad, solo se me ocurre contestar que la felicidad son los momentos pequeñitos.

Por ejemplo, un café en la terraza, la merienda y leer un rato. Hay momentos tan insignificantes que a veces alguno de ellos merece ser capturado para evitar que se pierda en el olvido.

Dios, de tan empalagosa hay veces que me doy un poco de asco a mí misma…

Por eso te quiero, Peque, porque me haces la vida mucho más fácil: tú te encargas de las gestiones con Hacienda, de los impuestos, de pagar las facturas a tiempo, del dinero que nos queda en el banco, de renovar el seguro del coche… Me ahorras tiempo y así llego a casa de trabajar y puedo ponerme a jugar a la consola, no tengo que comerme la cabeza porque tú lo arreglas todo. Yo solo quiero trabajar, comer, dormir y jugar: soy un hombre sencillo.

¿No os decía yo que manejamos conceptos diferentes de la palabra “romanticismo“?

El día en que se de cuenta de que un gestor no te pide que le escuches, ni que le saques a cenar de vez en cuando, ni que le hagas regalos por nuestro aniversario (¡y rosas por Sant Jordi!)… ese día será el fin de mi matrimonio.

Qué me gustan a mí las bodas, todo lujo, glamour y romanticismo. Me apasiona mirar vestidos de novia, y acordarme de la mía, de lo bonita que fue y de lo bien que nos lo pasamos. Con frecuencia le digo a MiCari que me gustaría volverme a casar, pero no dentro de 23 años, no: ahora, dentro de 6 meses, lo necesario para preparar otro bodorrio. Él no está tan convencido, pero yo me lo pasé teta en nuestro día y estoy loca por repetir. A ser posible, con el mismo marido.

Y claro, las bodas de los demás también me gustan, vale que no es lo mismo (especialmente si se te casan tres maripilis el mismo año y en épocas diferentes) pero me gustan las bodas.  Me encantan la cara de felicidad de los novios, las invitadas con sus vestidos más fashion, el novio con cara de estar en una nube, la novia por lo general guapísima… Y me encantan los vestidos de novia. Aunque siempre hay excepciones…

El vestido de novia de Thalía sin duda podría ilustrar la definición de “excesivo” en cualquier diccionario.

350 mil dólares es lo que dicen que le ha costado, y en el día más feliz de su vida tuvo que acarrerar un peso de 70 kilos. Este horror fue diseñado por el prestigioso presunto diseñador mexicano Mitzy. Pena de muerte para él, ya. Bueno, o cadena perpetua: aquí somos gente civilizada.

Y conste que yo me casé vestida de princesa, con cola y mantilla incluidas, pero es que no se puede comparar. Bueno, sí, sí se puede, pero mejor os dejo a vosotras esa parte, porque sé que os gusta el despelleje en los comentarios. El vestido con el que yo me casé es este:

Bonito, de princesa, sencillo a la par que glamouroso. No sé si es porque es el que llevé yo en mi boda, pero me parece un trillón de veces más bonito que el de Thalía.

El buen gusto no se compra con dinero.