Es mi tradición. Cada 12 de octubre me despierto temprano y me quedo a ver el desfile en pijama en el sofá, tapada con una mantita, y disfruto como una enana. Y no me busques explicaciones o contradicciones, porque me dan igual. Si el día de las Fuerzas Armadas televisaran el desfile y me pudiera quedar delante de la tele a verlo tranquilamente, también lo haría. Pero este año me han chafado la fiesta, no me gustó el desfile del 12 de octubre.

Para empezar, llevo bastante mal que me toquen las tradiciones: no me gusta que la Chacón ande cambiando cosas, como el recorrido y la orientación del desfile, o el lugar donde se planta la parada real para que ZP no oyera los pitidos el año que por fin se larga. Que pretenda hacer del desfile algo más “civil” me pone del hígado, y lo de las pantallas gigantes durante el recorrido para pedir a los asistentes respeto durante los momentos solemnes es que es de juzgado de guardia. Aquí el único que no ha tenido respeto por nada es el de las cejas, a la gente que se levanta temprano a ver el desfile de las fuerzas armadas no hay que pedirle respeto como a niños pequeños porque tienen bastante más que todos esos politicuchos juntos, y la simple insinuación de que el público carezca de respeto es ofensiva.

Por otra parte, este año el desfile me ha parecido más corto, más rápido y más soso que otros años. Vale que estamos en crisis y hay que ahorrar, pero joder, tampoco creo yo que cueste tanto el desfile, si todos los chismes que salen a desfilar los tienen ya, no hay que comprar nada nuevo, no sé, no creo que sea para tanto. Más se gastan en otras gilipolleces y nadie dice nada.

Y la última queja es con respecto a la realización de TVE, patética. Yo no sé si es que el realizador se pensaba que estaba montando un videoclip techno y no la retransmisión de un desfile, pero iba aceleradísimo, sin permitirnos casi disfrutar de las imágenes. En un espectáculo de este estilo, el tempo tiene que ser necesariamente pausado, recreándose en la estética del momento y, sobre todo, permitiendo a los comentaristas contextualizar lo que estamos viendo: es habitual que nos digan a qué compañía, regimiento, cuartel, etc. corresponde cada uno de los grupos y den algunos datos curiosos. Pues ayer los comentaristas iban de culo, porque apenas les daba tiempo a apuntar un par de datos y, sin terminar la explicación, rápidamente pasaban a la imagen del siguiente grupo. Agotador. Un montón de veces escuché frases del tipo: lo que vemos ahora… no, lo que estábamos viendo hace un momento era… Los pobres debieron de acabar exhaustos, y los espectadores totalmente confusos. Y eso se notó en los comentarios, claro, que estuvieron a años luz de la calidad de otros años. Acabé aburrida de frases del tipo: la tradicional boina azul de tal, la tradicional boina verde de cual, la tradicional boina amarilla de pascual, la tradicional línea roja del pantalón de cadacual, la tradicional capa blanca de pataplán. Todos los detalles de todos los uniformes eran “tradicionales”. ¡Un diccionario de sinónimos, por favor!

En fin, que entre unos y otros me chafaron la diversión de un día que llevaba semanas esperando, y que voy a tardar un año en recuperar. Jo, no hay derecho.

Ya lo dije en su día, me gustan los chicos malos pero con coco, como Pérez Reverte y me ponen los tíos que siempre están haciendo planes chulos (¡y me incluyen en ellos!), que son todo lo contrario a esas setas de sofá y videoconsola. Por eso me pone tanto Vladimir Putin.

El tío tiene ya sus añitos y se le ve el cartón, pero tiene su rollo. No es solo por la erótica del poder (ahí está Zapatero que me deja más fría que una sepia ultracongelada), es que además de ser Presidente de Rusia, bucea, nada en estilo mariposa, monta a caballo, pilota un fórmula 1, conduce una moto de nieve, pilota un helicóptero y hasta es capaz de conducir un triciclo como si fuese un Ángel del Infierno.

Mira las fotos y dime la verdad: ¿Tiene un no tiene morbo? Así a lo tonto, confiesa: Putin tiene un empujón…

Definitivamente, donde esté el Action Man ruso, que se quite el sosainas de Sarkozy, ¡es que no hay color!

Cuando, en ediciones anteriores de esta serie, mencioné a Jodie Foster y a Paula Echevarría, me refería a que me excita de ellas lo que transmiten más allá de los personajes que interpreten en cada momento. No la persona, obviamente, dado que no las conozco, sino el personaje que se han montado para transmitir una imagen sobre ellas mismas.

En cambio, cuando hablo de Robin Scherbatsky, la actriz me importa poco, no tengo ni idea de quien es ni me importa lo haga al margen de la serie Cómo Conocí a Vuestra Madre. Lo que me mola de ella es el personaje que interpreta.

Robin es canadiense y puede darle sopas con ondas a un protoamericano rudo y cortador de troncos como Lobezno. De hecho, creo que si Robin le echara un pulso a Lobezno, ganaría Robin… Es lo opuesto a una señorita remilgada y bien educada con vestidos rosas y lazos de muñeca repollo, y por eso me encanta. No tiene ninguna intención de casarse, de hecho ni siquiera busca una relación estable, sino simplemente disfrutar de lo que la vida le ponga por delante, no tiene ningún instinto maternal, está completamente centrada en su carrera, tiene muy claro lo que quiere ¡y no le gustan los niños! Bebe cerveza por litros, tiene licencia de armas y pocas contemplaciones para usarlas, y le apasiona el hockey sobre hielo, un deporte mucho más violento y varonil que el fútbol, dónde va a parar.

Robin es la Angelina Jolie adB (antes de Brad). Antes de que Angelina se casara con Brad Pitt y se conviertiera en talimum. Sí, amiguitos y amiguitas, la Jolie antes de ser embajadora de la ONU para el buen rollo y las sonrisas y madre mundial, pilotaba su priopio helicóptero. Con esto te lo digo todo. Robin es la Angelina Jolie canadiense y con glamour. Y guapa.

Pero también sabe ser dulce, suave y glamourosa en su estilo.

¿Hay alguien en la sala que no desee arrancarle el vestido a bocaos?

Un post de Amanda sobre cine me ha hecho acordarme de esa escena en El Silencio de los Corderos, en la que Jodie Foster sale a correr por la mañana por el bosque, con un chándal gris con capucha y una coleta. Por sorprendente que parezca, es la escena que más me ha marcado de esa película. Sí, vale, han pasado un montón de años desde entonces y las cosashan cambiado bastante, pero sigue teniendo una chispa, un algo, que hace que me plantee el lesbianismo como una opción.

En mi casa, desde que tengo memoria, me despierto temprano el 12 de octubre y veo el desfile de las Fuerzas Armadas en pijama desde el sofá. Podría buscar profundos razonamientos estéticos o aludir al despliegue de virilidad para justificarme, pero es que no me apetece. Tampoco me vengas con razonamientos históricos o políticos sobre el significado de este día, ni con comparaciones con desfiles militares en régimenes fascistas o comunistas. Disfruto viento el desfile de las Fuerzas Armadas y punto.

Uno de los momentos que más me emocionan del día, aparte de ver al paracaidista portando la bandera, que me parece impresionante, es la lectura del soneto a los caídos en acto de servicio justo antes del himno La muerte no es el final. Para un militar o un guardia civil, morir en acto de servicio es un orgullo, dar la vida por su patria, que son las dos cosas más importantes que tiene. No le busquéis explicaciones, porque es algo que no nace de la reflexión.

“Lo demandó el honor y obedecieron,
lo requirió el deber y lo acataron.
Con su sangre la empresa rubricaron,
con su esfuerzo la Patria redimieron.

Fueron grandes y fuertes,
porque fueron fieles al juramento que empeñaron.
Por eso como valientes lucharon
y como héroes murieron.

Por la patria morir fue su destino.
Querer a España, su pasión eterna,
servir en los Ejércitos su vocación y sino.

No quisieron servir a otra bandera,
no quisieron andar otro camino,
no supieron morir de otra manera”.

Tiene más de 15 años, y es una de las series más pedorras que recuerdo, pero está aguantando muy bien el revisionado.

Todo empezó porque en un momento de ñoñez nostálgica me dio por volver a ver Ally McBeal desde el principio, pues hasta ahora había seguido los capítulos en la tele según los pillaba, y claro, algunos los he visto repetidos un trillón de veces y otros me los he perdido.

Pero en ese momento nostalgia, había algo un personaje que me incordiaba: Georgia. Imposible acostumbrarme a su personaje, no podía olvidar a la Allison de las últimas temporadas de Melrose Place, cuando trabajaba para la tirana de Amanda y (según creo recordar) acababa convertida en una auténtica bitch para poder competir con ella. No me la podía sacar de la cabeza. Es curioso, pero a pesar de ser una fan de 30 Rock, no me ocurre lo mismo con Jane Krakowsky (Jenna Maroney en Rockefeller Plaza, Elaine Vassal en Ally McBeal).

Y claro, dejé postpuesta la serie de abogados para volver a los pijos de Los Ángeles. Y sí, la serie tiene 15 y es de una pedorrez que se sale de la tabla, pero la estoy disfrutando como una enana. Recuerdo que a partir de la tercera o cuarta temporada empieza todo a degenerar, sobre todo cuando Michael se lía con la hermana psicópata de Jane y se acaba casando con ella forzado por las circunstancias… Bueno, en fin, que todo empieza a liarse de tal manera que las historias acaban por no tener ni pie ni cabeza. Pero las primeras temporadas, a estas alturas de la película, se han convertido en un placer culpable.

Y Grant Show estaba tremendo, ¡y sigue teniendo un sex-appeal que traspasa la pantalla!

En cuanto salga en versión doblada, me pienso ver también Melrose Place v. 2, que me han contado que es aún más pedorra y con más bitches por fotograma que la versión original. Y no, no insistáis: passssso kilos de la versión original. O leo los subtitulos, o veo la película.

¿Qué tendrán estos culebrones de gente pija, que los disfruto a manos llenas? Si Queréis, hablamos también de Divorcio en Hollywood, Mujeres de Manhattan o Cashmere Mafia, que también me han encantado.

Sábado, 11:30 de la noche. Conversación real entre ellos dos:

Bueno, nos vemos mañana,¿no?

Sí, vale, ¿quedamos a las 9 y media?

Ok

…

Segundos después, cuando consigo reponerme de mi perplejidad, intervengo yo. Lo que acabo de oír no puede ser real, esta situación hay que aclararla antes de que sea demasiado tarde y alguien salga herido:

¿Vais a ir al gimnasio mañana, domingo?

Sí

Y habéis quedado a las 9 y media de la mañana…

Sí…

Un domingo. A las 9 y media de la mañana. ¿Para ir al gimnasio?

Sí…

Lo vuestro no es afición: ¡es vicio!

¿Por qué? Es un día como otro cualquiera, solo cambia el nombre

Sí, vale. Lo que tú digas. Estáis enfermos.

Se ha ido hace un rato. Tengo la casa (¡y la tele del comedor!) para mí sola. Y sigo pensando que hay que estar muy enfermo para ir al gimnasio un domingo a estas horas. ¿Tengo o no tengo razón?

Me encantan las series pedorras, los realities con gente pedorra, y en general todo lo que haga Jorge Javier Vázquez. Sí, ya sé que es televisión de pésima calidad, pero no me importa, adoro los formatos más infames. Me gusta, me lo paso teta, y ya está, sin más explicaciones.

Uno de estos placeres culpables es Gossip Girl, una serie de adolescentes pijos neoyorkinos glamourosos, podridos de pasta y muy muy muy pedorros. Devoré la primera temporada de una sentada, y aunque me decían que la segunda era infumable, la estoy devorando y disfrutando de ella como una enana.

Carmncitta (perdón) Nebulina me daba hace un rato en el twitter una excusa que podía utilizar: que salen planos bonitos de New York City. Pero es que me da igual, no quiero excusas, no me avergüenzo. Sé que a mucha gente estos formatos y este tipo de series les parecen aborrecibles. Pero a mí, aunque no soy quien para juzgar los gustos de cada cual, me parece que hay mucho de elitismo gafapastoso y con prejuicios, como comentaba Noe sobre la gente que critica la música comercial.

Que me parece muy respetable que este tipo de productos os parezcan un bodrio, y pero también me parece que hay mucho desconocimiento y mucho mezclar el culo con las témporas. ¿Verdad que para ir a una boda no te comprarías un vestido en los chinos? Pues para pasar el rato, el entretenimiento sencillo y sin pretensiones también puede tener su lugar. Salvo para esa gente intensa que va por la vida como si les hubieran metido un palo en el culo y tomándoselo todo en serio, y son incapaces de disfrutar de las pequeñas cosas, ya sabéis a quienes me refiero…

Y ahora, señores y señoras, aprovechando que MiCari ha ido a sacar al perro, procedo a atrincherarme en el sofá con el mando a distancia de la tele y a darme un atracón de Gossip Girl hasta que se me quede el culo dormido o hasta que me aburra, lo que suceda antes.

No sé qué tiene esta mujer (bueno sí lo sé: es guapísima, simpática, espontánea, fresca y natural), que me encanta Paula Echevarría.

No está considerada como un bellezón espectacular, o al menos no la suelen tener en cuenta en los rankings de mujeres más sexys, supongo que porque tampoco se prodiga mucho en los medios de comunicación.

Pero no me importa, a mí me gusta hasta tal punto que si ella deja a Bustamente y me tira los trastos, yo dejo a MiCari y por ella me hago lesbiana en cero coma.